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Antipoemas

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  • Antipoemas

    ADVERTENCIA AL LECTOR


    El autor no responde de las molestias que puedan ocasionar sus escritos:
    Aunque le pese.
    El lector tendrá que darse siempre por satisfecho.
    Sabelius, que además de teólogo fue un humorista consumado,
    Después de haber reducido a polvo el dogma de la Santísima Trinidad
    ¿Respondió acaso de su herejía?
    Y si llegó a responder, ¡cómo lo hizo!
    ¡En qué forma descabellada!
    ¡Basándose en qué cúmulo de contradicciones!

    Según los doctores de la ley este libro no debiera publicarse:
    La palabra arco iris no aparece en él en ninguna parte,
    Menos aún la palabra dolor,
    La palabra torcuato.
    Sillas y mesas sí que figuran a granel,
    ¡Ataúdes!, ¡útiles de escritorio!
    Lo que me llena de orgullo
    Porque, a mi modo de ver, el cielo se está cayendo a pedazos.

    Los mortales que hayan leído el Tractatus de Wittgenstein
    Pueden darse con una piedra en el pecho
    Porque es una obra difícil de conseguir:
    Pero el Círculo de Viena se disolvió hace años,
    Sus miembros se dispersaron sin dejar huella
    Y yo he decidido declarar la guerra a los cavalieri della luna.

    Mi poesía puede perfectamente no conducir a ninguna parte:
    "¡Las risas de este libro son falsas!", argumentarán mis detractores
    "Sus lágrimas, ¡artificiales!"
    "En vez de suspirar, en estas páginas se bosteza"
    "Se patalea como un niño de pecho"
    "El autor se da a entender a estornudos"
    Conforme: os invito a quemar vuestras naves,
    Como los fenicios pretendo formarme mi propio alfabeto.
    "¿A qué molestar al público entonces?", se preguntarán los amigos lectores:
    "Si el propio autor empieza por desprestigiar sus escritos,
    ¡Qué podrá esperarse de ellos!"
    Cuidado, yo no desprestigio nada
    O, mejor dicho, yo exalto mi punto de vista,
    Me vanaglorio de mis limitaciones
    Pongo por las nubes mis creaciones.

    Los pájaros de Aristófanes
    Enterraban en sus propias cabezas
    Los cadáveres de sus padres.
    (Cada pájaro era un verdadero cementerio volante)
    A mi modo de ver
    Ha llegado la hora de modernizar esta ceremonia
    ¡Y yo entierro mis plumas en la cabeza de los señores lectores!

    Nicanor Parra

    De Poemas y antipoemas (Santiago, Nascimento,1954)

  • #2
    Re: Antipoemas

    Mas poesía maldita

    Arthur Rimbaud


    EL BAILE DE LOS AHORCADOS

    En la horca negra bailan, amable manco,
    bailan los paladines,
    los descarnados danzarines del diablo;
    danzan que danzan sin fin
    los esqueletos de Saladín.

    ¡Monseñor Belzebú tira de la corbata
    de sus títeres negros, que al cielo gesticulan,
    y al darles en la frente un buen zapatillazo
    les obliga a bailar ritmos de Villancico!

    Sorprendidos, los títeres, juntan sus brazos gráciles:
    como un órgano negro, los pechos horadados ,
    que antaño damiselas gentiles abrazaban,
    se rozan y entrechocan, en espantoso amor.

    ¡Hurra!, alegres danzantes que perdisteis la panza ,
    trenzad vuestras cabriolas pues el tablao es amplio,
    ¡Que no sepan, por Dios, si es danza o es batalla!
    ¡Furioso, Belzebú rasga sus violines!

    ¡Rudos talones; nunca su sandalia se gasta!
    Todos se han despojado de su sayo de piel:
    lo que queda no asusta y se ve sin escándalo.
    En sus cráneos, la nieve ha puesto un blanco gorro.

    El cuervo es la cimera de estas cabezas rotas;
    cuelga un jirón de carne de su flaca barbilla:
    parecen, cuando giran en sombrías refriegas,
    rígidos paladines, con bardas de cartón.

    ¡Hurra!, ¡que el cierzo azuza en el vals de los huesos!
    ¡y la horca negra muge cual órgano de hierro!
    y responden los lobos desde bosques morados:
    rojo, en el horizonte, el cielo es un infierno...

    ¡Zarandéame a estos fúnebres capitanes
    que desgranan, ladinos, con largos dedos rotos,
    un rosario de amor por sus pálidas vértebras:
    ¡difuntos, que no estamos aquí en un monasterio! .

    Y de pronto, en el centro de esta danza macabra
    brinca hacia el cielo rojo, loco, un gran esqueleto,
    llevado por el ímpetu, cual corcel se encabrita
    y, al sentir en el cuello la cuerda tiesa aún,

    crispa sus cortos dedos contra un fémur que cruje
    con gritos que recuerdan atroces carcajadas,
    y, como un saltimbanqui se agita en su caseta,
    vuelve a iniciar su baile al son de la osamenta.

    En la horca negra bailan, amable manco,
    bailan los paladines,
    los descarnados danzarines del diablo;
    danzan que danzan sin fin
    los esqueletos de Saladín.

    Comment


    • #3
      Re: Antipoemas

      Originalmente publicado por James Bond Ver post
      Mas poesía maldita

      Arthur Rimbaud


      EL BAILE DE LOS AHORCADOS

      En la horca negra bailan, amable manco,
      bailan los paladines,
      los descarnados danzarines del diablo;
      danzan que danzan sin fin
      los esqueletos de Saladín.

      ¡Monseñor Belzebú tira de la corbata
      de sus títeres negros, que al cielo gesticulan,
      y al darles en la frente un buen zapatillazo
      les obliga a bailar ritmos de Villancico!

      Sorprendidos, los títeres, juntan sus brazos gráciles:
      como un órgano negro, los pechos horadados ,
      que antaño damiselas gentiles abrazaban,
      se rozan y entrechocan, en espantoso amor.

      ¡Hurra!, alegres danzantes que perdisteis la panza ,
      trenzad vuestras cabriolas pues el tablao es amplio,
      ¡Que no sepan, por Dios, si es danza o es batalla!
      ¡Furioso, Belzebú rasga sus violines!

      ¡Rudos talones; nunca su sandalia se gasta!
      Todos se han despojado de su sayo de piel:
      lo que queda no asusta y se ve sin escándalo.
      En sus cráneos, la nieve ha puesto un blanco gorro.

      El cuervo es la cimera de estas cabezas rotas;
      cuelga un jirón de carne de su flaca barbilla:
      parecen, cuando giran en sombrías refriegas,
      rígidos paladines, con bardas de cartón.

      ¡Hurra!, ¡que el cierzo azuza en el vals de los huesos!
      ¡y la horca negra muge cual órgano de hierro!
      y responden los lobos desde bosques morados:
      rojo, en el horizonte, el cielo es un infierno...

      ¡Zarandéame a estos fúnebres capitanes
      que desgranan, ladinos, con largos dedos rotos,
      un rosario de amor por sus pálidas vértebras:
      ¡difuntos, que no estamos aquí en un monasterio! .

      Y de pronto, en el centro de esta danza macabra
      brinca hacia el cielo rojo, loco, un gran esqueleto,
      llevado por el ímpetu, cual corcel se encabrita
      y, al sentir en el cuello la cuerda tiesa aún,

      crispa sus cortos dedos contra un fémur que cruje
      con gritos que recuerdan atroces carcajadas,
      y, como un saltimbanqui se agita en su caseta,
      vuelve a iniciar su baile al son de la osamenta.

      En la horca negra bailan, amable manco,
      bailan los paladines,
      los descarnados danzarines del diablo;
      danzan que danzan sin fin
      los esqueletos de Saladín.
      Si lo lees al revés 5 veces no se te aparece el diablo?????
      NADA DE LO HUMANO ME ES AJENO, SOLO ME HAGO MEDIO PENDEJO EN VECES PA DESPISTAR A LOS OJETES

      Comment


      • #4
        Re: Antipoemas

        Quizas yo no lo llamaría como antípoemas sino como poesia Maldita, lo que caracterizo al Simbolismo de Baudelearie entre otros pero de Nacanor parra es genial este poema titulado

        EL ANTI-LÁZARO


        Muerto no te levantes de la tumba
        qué ganarías con resucitar
        una hazaña
        ................. y después
        .................................. la rutina de siempre
        no te conviene viejo no te conviene

        el orgullo la sangre la avaricia
        la tiranía del deseo venéreo
        los dolores que causa la mujer

        el enigma del tiempo
        las arbitrariedades del espacio

        recapacita muerto recapacita
        que no recuerdas cómo era la cosa?
        a la menor dificultad explotabas
        en improperios a diestra y siniestra

        todo te molestaba
        no resistías ya
        ni la presencia de tu propia sombra

        mala memoria viejo ¡mala memoria!
        tu corazón era un montón de escombros
        -estoy citando tus propios escritos-
        y de tu alma no quedaba nada

        a qué volver entonces al infierno del Dante
        ¿para que se repita la comedia?
        qué divina comedia ni qué 8/4
        voladores de luces - espejismos
        cebo para cazar lauchas golosas
        ese sí que sería disparate

        eres feliz cadáver eres feliz
        en tu sepulcro no te falta nada
        ríete de los peces de colores

        aló - aló me estás escuchando?

        quién no va a preferir
        el amor de la tierra
        a las caricias de una lóbrega prostituta
        nadie que esté en sus 5 sentidos
        salvo que tenga pacto con el diablo

        sigue durmiendo hombre sigue durmiendo
        sin los aguijonazos de la duda
        amo y señor de tu propio ataúd
        en la quietud de la noche perfecta
        libre de pelo y paja
        como si nunca hubieras estado despierto

        no resucites por ningún motivo
        no tienes para qué ponerte nervioso
        como dijo el poeta
        tienes toda la muerte por delante



        de Hojas de parra (Santiago, Ganímedes, 1985)


        En el tiene razon y me agrada el sarcasmo de tener toda la muerte por delante ...

        Saludos

        Comment


        • #5
          Re: Antipoemas

          Originalmente publicado por El Alquimista Ver post
          Si lo lees al revés 5 veces no se te aparece el diablo?????
          Alquimista:

          Jamás se invoca al diablo en pleno exorcismo.

          Comment


          • #6
            Re: Antipoemas

            Originalmente publicado por Xólotl Ver post
            Quizas yo no lo llamaría como antípoemas sino como poesia Maldita, lo que caracterizo al Simbolismo de Baudelearie entre otros

            Vaya. Por fin encontré en este espacio a alguien que compartiera mi gusto
            por este genero que se aleja de la métrica, la temática y el lenguaje convencionales de la poesía amelcochada .

            Bien Xolotl.

            Comment


            • #7
              Re: Antipoemas

              Xolotl:

              Te comparto tres breves de Leopoldo Maria Panero. Poeta maldito Español , fuente de inspiración de los héroes del silencio.

              Un sujeto fragmentado cuya obra es producto de una delirante esquizofrenia.


              LA POESÍA DESTRUYE AL HOMBRE...

              La poesía destruye al hombre
              mientras los monos saltan de rama en rama
              buscándose en vano a sí mismos
              en el sacrílego bosque de la vida
              las palabras destruyen al hombre
              ¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
              de vida!
              Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
              destruído por la poesía.

              "El último hombre" 1984


              MARQUÉS DE SADE

              Murió en Sicilia, a la edad de veintisiete años¹
              un nombre y la apariencia de un cuerpo
              (sin alma en el cuerpo moría en juego rojo
              espuma por la boca, húmedos sonidos
              y una calavera presa entre las sábanas
              el tema punzante resistiendo a la palabra
              y expresado como silencio, como vacío en el texto
              hinchazones, crepúsculos sobre la cama
              mientras se desvanece el falo en una embriaguez de plomo.

              ¹«Murió en Sicilia a la edad de veintisiete años», Cavafis

              "Teoría" 1973

              MUTIS

              Era más romántico quizá cuando
              arañaba la piedra
              y decía por ejemplo, cantando
              desde la sombra a las sombras,
              asombrado de mi propio silencio,
              por ejemplo: "hay
              que arar el invierno
              y hay surcos, y hombres en la nieve"
              Hoy las arañas me hacen cálidas señas desde
              las esquinas de mi cuarto, y la luz titubea,
              y empiezo a dudar que sea cierta
              la inmensa tragedia
              de la literatura.

              "El que no ve" 1980

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