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Con el infaltable Café...
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Hola, abro este tema aqui, para hablar de todo un poco, si nadie me opina sola, no importa.
No hay nada nuevo ni en los Foros, ni en las noticias, ni en ningíun tema, ya se ha dicho de todo, que no quiere decir todo.
Y me vine aqui porque el libre es el Foro más visitado, aunque solo vengan muchos a leer.
Podria haber puesto blogueando, porque me he dado cuenta que hay cada cosa super interesante.Para quien?? Para muchos aunque no para todos a la vez.
Logicamente al elegir de lo que voy a comentar va a ser algo subjetivo, pero ójala que les guste.
Voy a empezar copartiendo un poema escrito por José Emilio Pacheco, con la voz en coro de Oscar Chavez y tal vez la lectura de Guillermo Velazquez
Yo lo vi en otro Foro, el nuevo y me encantó, le pedi al que lo puso que me dejara traerlo aqui y no me ha contestado asi que le mande un segundo ensaje agradeciéndole poprque quien calla otorga.
Claro que esto está en la red en Youtube, pero como el lo escogio, me pareció lo correcto el preámbulo.
Aqui está
Alta Traición
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Autor: José Emilio Pacheco
Óscar Chávez, Guillermo Velázquez
NO AMO MI PATRIA, NO AMO MI PATRIA, SU FULGOR ABSTRACTO ES INASIBLE.
Recobro a veces todo el orgullo de mi pasado y de mi presente, porque recuerdo que fuí valiente, sabio, guerrero, flor en capullo. Sube a mis versos como un murmullo de sentimientos de rebelión, y ante el misterio de una inscripción, pájaro signo, tallado en piedra, me trepa el gusto como una hiedra.
Los sentimientos desenterrados me redescubren qué fuí, una vez, y entro en el rito de la embriaguez con el albahacar de los mercados: y he descubierto dioses, sentados, vendiendo piña, mango, melón; y niños tristes, con su ilusión despedazada por la pobreza. Luces y sombras, fiesta y tristeza.
NO AMO MI PATRIA, PERO AUNQUE SUENE MAL, PERO AUNQUE SUENE MAL. DARÍA LA VIDA POR DIEZ LUGARES SUYOS: CIERTAS GENTES, PUERTOS...
Mi pueblo es un puño de casas deslavadas, apiladas como pensamientos en la ladera verde de falda larga, larga, larga... como de abuela. Las gentes son pocas, como el maíz que cabe en una mano. Y mi abuelo anda encorvado como una pregunta y cada día se va pareciendo más a su bordón. Mi abuelo sólo sabe reír en día domingo porque el gusto ya no le alcanza para entre semana, ya no le alcanza. Mi abuelo, el de los cuentos de Carranza, mi papa, corazón de labrador, se va muriendo andando, con el sombrero gacho de tanto sol.
BOSQUES DE PINOS, FORTALEZAS. UNA CIUDAD DESHECHA, GRIS, MONSTRUOSA...
Octubre 2:
La plaza, ávida, es gris, como un carmín barato o como la mediocridad; la piedra de los sacrificios bosteza y afila la obsidiana. Nos ve llegar desnudos y humillados, los brazos caídos, la clásica figura de los predestinados: arrastrando el odio, y escondiendo la rabia debajo de la piel,
como un contrabando pecaminoso que no deben descubrir el ejército ni adivinar los dioses. Sin atavales, sin arreglo musical, sin flores, sin liturgia, sin copal oloroso, sin mitología, sin cananas... es decir, sin historia patria. Somos una idea recién pisoteada en el pavimento y lavada al otro día con agua de manguera... y adhesiones en masa.
VARIAS FIGURAS DE SU HISTORIA. MONTAÑAS, MONTAÑAS, Y TRES O CUATRO RÍOS...
Encomio del heroísmo y Pancho Villa y Zapata como artesanía barata, "souvenirs" para el turismo. Magia del indigenismo como industria nacional, charros, sarape, morral, folclor como espejo roto es telón para la foto la historia patria oficial. Toca el mariachi con brío y al continuar festejando
la historia sigue bailando el jarabe tapatío. Discursos hasta el hastío. El son de la negra, el son, niños, la recitación, una polka enseguidita... y México y su Adelita se nos vuelven de cartón. Que sin costo adicional, antropólogos premiados extiendan certificados de identidad nacional. Que siga el sacro ritual del dedo y la sucesión, mientras la imaginación se niega a ser sometida y en diaria guerra florida pugna contra la razón.
VARIAS FIGURAS DE SU HISTORIA. MONTAÑAS, MONTAÑAS, Y TRES O CUATRO RÍOS... Y TRES O CUATRO RÍOS... Y TRES O CUATRO RÍOS.
Hola, abro este tema aqui, para hablar de todo un poco, si nadie me opina sola, no importa.
No hay nada nuevo ni en los Foros, ni en las noticias, ni en ningíun tema, ya se ha dicho de todo, que no quiere decir todo.
Y me vine aqui porque el libre es el Foro más visitado, aunque solo vengan muchos a leer.
Podria haber puesto blogueando, porque me he dado cuenta que hay cada cosa super interesante.Para quien?? Para muchos aunque no para todos a la vez.
Logicamente al elegir de lo que voy a comentar va a ser algo subjetivo, pero ójala que les guste.
Voy a empezar copartiendo un poema escrito por José Emilio Pacheco, con la voz en coro de Oscar Chavez y tal vez la lectura de Guillermo Velazquez
Yo lo vi en otro Foro, el nuevo y me encantó, le pedi al que lo puso que me dejara traerlo aqui y no me ha contestado asi que le mande un segundo ensaje agradeciéndole poprque quien calla otorga.
Claro que esto está en la red en Youtube, pero como el lo escogio, me pareció lo correcto el preámbulo.
Aqui está
Alta Traición
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Autor: José Emilio Pacheco
Óscar Chávez, Guillermo Velázquez
NO AMO MI PATRIA, NO AMO MI PATRIA, SU FULGOR ABSTRACTO ES INASIBLE.
Recobro a veces todo el orgullo de mi pasado y de mi presente, porque recuerdo que fuí valiente, sabio, guerrero, flor en capullo. Sube a mis versos como un murmullo de sentimientos de rebelión, y ante el misterio de una inscripción, pájaro signo, tallado en piedra, me trepa el gusto como una hiedra.
Los sentimientos desenterrados me redescubren qué fuí, una vez, y entro en el rito de la embriaguez con el albahacar de los mercados: y he descubierto dioses, sentados, vendiendo piña, mango, melón; y niños tristes, con su ilusión despedazada por la pobreza. Luces y sombras, fiesta y tristeza.
NO AMO MI PATRIA, PERO AUNQUE SUENE MAL, PERO AUNQUE SUENE MAL. DARÍA LA VIDA POR DIEZ LUGARES SUYOS: CIERTAS GENTES, PUERTOS...
Mi pueblo es un puño de casas deslavadas, apiladas como pensamientos en la ladera verde de falda larga, larga, larga... como de abuela. Las gentes son pocas, como el maíz que cabe en una mano. Y mi abuelo anda encorvado como una pregunta y cada día se va pareciendo más a su bordón. Mi abuelo sólo sabe reír en día domingo porque el gusto ya no le alcanza para entre semana, ya no le alcanza. Mi abuelo, el de los cuentos de Carranza, mi papa, corazón de labrador, se va muriendo andando, con el sombrero gacho de tanto sol.
BOSQUES DE PINOS, FORTALEZAS. UNA CIUDAD DESHECHA, GRIS, MONSTRUOSA...
Octubre 2:
La plaza, ávida, es gris, como un carmín barato o como la mediocridad; la piedra de los sacrificios bosteza y afila la obsidiana. Nos ve llegar desnudos y humillados, los brazos caídos, la clásica figura de los predestinados: arrastrando el odio, y escondiendo la rabia debajo de la piel,
como un contrabando pecaminoso que no deben descubrir el ejército ni adivinar los dioses. Sin atavales, sin arreglo musical, sin flores, sin liturgia, sin copal oloroso, sin mitología, sin cananas... es decir, sin historia patria. Somos una idea recién pisoteada en el pavimento y lavada al otro día con agua de manguera... y adhesiones en masa.
VARIAS FIGURAS DE SU HISTORIA. MONTAÑAS, MONTAÑAS, Y TRES O CUATRO RÍOS...
Encomio del heroísmo y Pancho Villa y Zapata como artesanía barata, "souvenirs" para el turismo. Magia del indigenismo como industria nacional, charros, sarape, morral, folclor como espejo roto es telón para la foto la historia patria oficial. Toca el mariachi con brío y al continuar festejando
la historia sigue bailando el jarabe tapatío. Discursos hasta el hastío. El son de la negra, el son, niños, la recitación, una polka enseguidita... y México y su Adelita se nos vuelven de cartón. Que sin costo adicional, antropólogos premiados extiendan certificados de identidad nacional. Que siga el sacro ritual del dedo y la sucesión, mientras la imaginación se niega a ser sometida y en diaria guerra florida pugna contra la razón.
VARIAS FIGURAS DE SU HISTORIA. MONTAÑAS, MONTAÑAS, Y TRES O CUATRO RÍOS... Y TRES O CUATRO RÍOS... Y TRES O CUATRO RÍOS.
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