Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

SOY
Jorge luis borges

Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,

del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

EL MIL SETECIENTOS CINCO
carlos rivas laraurri

¡EL número de la suerte...!
¡El mil setecientos cinco.. .!

¡ Quén quita y que se la saque,
merque siquera un cachito...!
¡ Fíjese en que suma trece
y es un número chulísimo...!

No sia'sté ansina, mi jefe,
yo sé bien lo que le digo... ¡
lo qu'es hoy le toca el premio
al mil setecientos cinco.. .!

Por su mamacita santa,
no sia'sté malo conmigo,
qu'en toditita la nochi
no he vendido ni un cachito
y manque ya son las doce,
no me he ganado ni quinto..

En l'ínter mi mamacita
está muy mala dialtiro,
y han d'estar chillando di hambre
mis otros cinco hermanitos,
pos yo, qui ora ando en diez años,
soy la mayor de los cinco...

No sia'sté malo, mi jefe,
y mérquemi usté un cachito..
¡Quién quita y que se la saque
el mil setecientos cinco!

Dende que, va pa cuatro años
que quedamos guerfanitos,
porque a mi güen siñor padre
nos lo mataron dialtiro
a la mala en un bodorrio
por culpa di un mal amigo,
dende'ntonces mesmamente
por Dios que no hemos sabido
lo qu'es pasar una nochi
sin qui haiga hambre o haiga frío...

Conque. . . ándeli usté, mi jefe,
juegue siquera un cachito...
¡ Verá como se la saca
el mil sestecientos cinco


No, patrón, yo no sé ler,
porque en jamás he podido ir a l'escuela...
Primero por cuidar mis hermanitos;
dimpués porque mi mamá quedó tullida
dialtiro de tanto andarse tallando
en eso de fregar pisos,
y ora... pos porqui hay qui andar
muncho pa ganarsi un quinto
y que no se muera di hambre
ni ella ni mis hermanitos...
Con qui ándeli usté patrón...
Le voy a dar un cachito...

¿Qué cosa dice, mi jefe...?
¿Qué no merca'sté un cachito...?
¿Qué lo quere todo intero?
¡Qué gueno es usté conmigo...!

Ansina, con estos jierros,
tendrán pan mis hermanitos,
mi mamacita su leche y yo...
¡ pos munchos cariños!

¡ Patrón, munchi'simas gracias!
¡ Munchas gracias, jefecito...!
¡ Dios quera que se la saque
el mil setecientos cinco...!

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

COSAS DE LA VIDA
Carlos rivas larrauri

No pirdas mano, el tiempo;
en balde es que me digas
las penas que yo tengo
la copa me las quita,
y, pase lo que pase,
tendré que ser ansina,
porqui al ponerme chuco
todito se mi olvida,
me viene guango el mundo
y a naiden pido frías...

Te lo agradezco mano...
bien sé qui harto m'estimas
y que te duele muncho
que mi haiga gúcíto ansina;
pero... es en balde, cuate...
¡Son cosas de la vida!

Es cierto lo que dices:
ya sé qu'es cobardía
qui un hombre por sus penas
se intriegne a la bebida,
pero es que t'equivocas
dialtiro site fías nomás de l'aparencia:

¡Yo soy un vil marica!,
¡un probe disgraciado
que no tiene ni pizca de macho,
ni de nada que guela a valentía!.

Si yo juera valiente,
¿tú cré~ qu'estaba viva
aquella disgraciada
qu'es causa de mi ruina...?

Ya luego aquello qu'hice,
¿no jile una cobardía...?
¿Por qué maté a aquel hombre
y no maté a la endina...?

Ella era la culpable;
porqu'él... gúeno,
tenía también algo de culpa,
pero era muy poquita,
porqu'esa re... canalla
me debe hasta la risa,
y él, pos, honradamente,
crio ni me conocía...
Pero es ansina el mundo,
¡son cosas de la vida!:
el más pior, tan tranquilo
y el más mejor, la vítima!

Y ora golviendo al cuento
de lo que te dicía,
verás por qué te dije
que soy un vil marica:
yo jui tan atascado
que ni me las olía,
ni supe que m'estaba
haciendo guey la endina,
hasta que en una tarde
di un desgraciado día,
me los jallé. . . "enfregante"
(crioque se dice ansina)
y, entonces, ¡ afigúrate
nomás qué sintiría!
Me puse como loco;
corrí pa la cocina;
cogí di allí el cuchillo,
y, sin saber qui hacía,
con ganas de Vengarme,
me jui sobre la endina
y... levanté la mano;
pero ella... -¡maldecida!
me vio con unos ojos
que nunca se mi olvidan,
y yo... bajé la mano y...
-ai'stá mi cobardía-
me dio ritiharta lástima,
la vide muy bonita,
y no pude ya hacerle
lo qu'ella merecia...

Pero yo'staba loco
de celos y de muina,
y, pa calmar las ansias
horribles que sintía,
necesitaba sangre
y... ¡el otro jue la vítima!

Dimpués, tú ya lo sabes;
pa qu'es que te lo diga:
cinco años en la Peni;
cuatro años en las Islas,
y, aluego, otros tres años
de darle a la bebida
queriendo olvidar cosas
que nunca se mi olvidan...

¿Pa qué puedo ser gúeno..
¿Pa qué queres que sirva,
si sólo con la copa
las penas se me quitan. . .?
¿será el rimordimiento. . .?
¿Será qu'entodavía
mi acuerdo d'esa infame
que’s causa de mi ruina...?
¡Quén sabe! Pero... mano,
en balde es que me digas...

Es cierto lo que dices:
es una cobardía

qui un hombre por sus penas
se tire a la bebida,
pero... con todo y todo,
ya más mejor no sigas...
¡ Pa mí ya no hay remedio...!
¡Son cosas de la vida!

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

BOHEMIO
Diego Fernández Espiro

Nació para triunfar, y la victoria
desdeño con estoica altanería.
Fue su existencia una ruidosa orgía,
y un largo sueño su perdida historia.
Nostálgico del arte y de la gloria,
cuyo sublime vértigo sentía.
Deshojó con sarcástica alegría
el laurel prometido en su memoria.
Su noble corazón se hizo pedazos
al golpe rudo de su horrible suerte.
Y rotos ya los terrenales lazos,
de su brillante juventud cansada,
hundiéndose en la noche de la muerte,
huyó del mundo y se perdió en la nada

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

LA BALADA DEL AMOR TARDIO
Dulce María Loynaz

Amor que llegas tarde,
tráeme al menos la paz:
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado
camino llegas a mi soledad?

Amor que me has buscado sin buscarte,
no sé qué vale más:
la palabra que vas a decirme
o la que yo no digo ya...

Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad
lejana... -No me des tus rosas frescas;
soy grave para rosas. Dame el mar...

Amor que llegas tarde, no me viste
ayer cuando cantaba en el trigal...
Amor de mi silencio y mi cansancio,
hoy no me hagas llorar.

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

CENIZA
Luis Fernández Ardavín

Este dolor de vivir no viviendo
y este sufrir de saber que no vivo,
quieren hacerme querer no queriendo
y desear no escribir lo que escribo...
Este pesar de sentir este peso
que no me pesa, pesándome tanto,
tan pesoroso me tiene y tan preso
que le parezco espantable a mi espanto...
Yo ya no puedo sentir puramente
con el sentir de los sentimentales...
¡Hay tantas momias de amor en mi frente
y tantos muertos espirituales!
Nada quedó de mi eterno universo...
Todo cayó el tiempo al olvido...
Y este tejer el tejido de verso
es un tejer para ser destejido...
Como la espiga salió de la espiga
(trigo sembró quien coger quiso trigo),
de mendigar tengo el alma mendiga....
¡Mi corazón es zurrón de mendigo!
Como se seca la piel en la mano
de la Hilandera que mueve la rueca,


yo, que empecé la hilazón mas temprano,
siento también mas temprano la seca.
Vi en el calizo terrón de mi tierra
toda la sed de mi raza caliza...
!Y vi que el alma feroz, que me aterra,
como mi raza y mi tierra, es ceniza!...
¡Esta sequía interior y espinosa
que me llegó de mi tierra querida,
por cada herida me daba una rosa,
por cada rosa me daba una herida!
Y hoy como tierra sin flor y sin poma,
rosa que sangra sin sangre ni esencia.,
siento el roer de mi misma carcoma
y que no existo en mi propia existencia..
He de llegar a la hora postrera
como los árboles vicios y huecos,
que nos parecen fragantes por fuera
y están por dentro vacíos y secos...
Y mientras finjo vivir no viviendo,
siempre en mi sombra soñando en la luz,
en el dolor de creer no creyendo,
hago con fe la señal de la cruz.
por el demonio, que, a Dios hace guerra...
Por el señor o; que al demonio esclaviza...
¡Y por la sed de mi raza y mi tierra,
que, como yo, son tan sólo ceniza!...

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

¿CUAL SERIA...?
Bonifacio Byrne

¡Se fue del mundo sin decirme nada!
Cesaron de su pecho los latidos,
sin que su voz llegase a mis oídos,
triste, como una antífona sagrada.

En su alcoba revuelta y enlutada
quedaron sus recuerdos esparcidos,
como quedan las plumas en los nidos,
si el ábrego sacude la enramada.

Dios, para quien no existe un solo arcano,
únicamente contestar podría
esta pregunta, que formulo en vano:

"Su último pensamiento, cuál sería,
cuando, muriendo, me apretó la mano
y cruzó su mirada con la mía?"

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

MOLTO PIU AVANTI!
Pedro Bonifacio Palacios (Almafuerte)

Los que vierten sus lágrimas amantes
Sobre las penas que no son sus penas;
Los que olvidan el son de sus cadenas,
Para limar las de los otros antes.

Los que van por el mundo delirantes,
Repartiendo su amor a manos llenas,
Caen, bajo el peso de sus obras buenas
Sucios, enfermos, trágicos ... ¡sobrantes!

¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
Nunca sigas impulsos compasivos !
¡Ten los garfios del odio siempre activos,
Y los ojos del Juez siempre despiertos! ...

¡Y al echarte en la caja de los muertos,
Menosprecia los llantos de los vivos!

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

EN PAZ
Amado nervo

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;
porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales coseché siempre rosas.

... Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡más tú no dijiste que mayo fuese eterno!
Hallé sin duda largas noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas,
y en cambio tuve algunas santamente serenas...
Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

COBARDIA
Amado nervo

Pasó con su madre.
¡Qué rara belleza!
¡Qué rubios cabellos de trigo garzul!
¡Qué ritmo en el paso!
¡Qué innata realeza de porte!
Qué formas bajo el fino tul...

Pasó con su madre.
Volvió la cabeza:
¡Me clavó muy hondo su mirada azul!

Quedé como en éxtasis...

Con febril premura,
¡Síguela!, gritaron cuerpo y alma al par.

...Pero tuve miedo de amar con locura,
de abrir mis heridas, que suelen sangrar,

¡y no obstante toda mi sed de ternura,
cerrando los ojos,
la dejé pasar!

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

LA CHACHA MICAILA
ANTONIO GUZMAN AGUILERA

Mi cantón, magresita del alma,
ya pa que lo quero,
si se jué la paloma del nido,
si me falta el calor de su cuerpo,
si ya sus canarios
de tiricia se han ido muriendo
si los capulines
ya no sueltan sus frutos del tiempo,
y las campanillas y las dormideras
si han caído tan recio
que cualquiera que va a visitarme
pisa sobre pétalos.
Yo que la vide, dialtiro decaído
con los ojos negros
zambutidos en unas ojeras
moradas, y aluego
los tales quejidos;
los tales mareos
que dizque eran vaídos
al decir del médico
¡ Algame la Virgen!
Ya nomás de acordarme, padezco
mucho escalofrío
y me hogo da pecho,
y se mi hacen las manos y pieses,
como los badajos de los timbres létricos.
¡Qué poco a poquito se me jué muriendo!
Tosía y tosía
y lloraba la pobre en silencio.
-No llores, Micaila,
por toitos los santos del cielo,
decíale al verla llorando
y al decirlo, lloraba yo mesino.
-Si te pondrás guena,
con los revoltijos que ti ha dado el médico
no sias disconfiada con las medecinas
que a mi me sacaron del maldito infierno.
¡Andale!, mi Chacha,
quero ver tu rostro trigueño,
como dos tizones
¡Ah se me olvidaba decirte que trujo
achispaos, tus lindos ojuelos,
un rebozo de bola
mi compadre Chencho,
pa´ cuando te alivies
y en el cuaco trotón, en el prieto,
he pensado pa´ entonces que vayamos
los dos riajes un sábado a verlo
¿Queres?, y el domingo le entraremos
al mole muy recio.
a la barbacoa,
y a los asaderos.
y en cuanto Dios escurezca,
al paso golveremos
por el llano, abajo,
asegún se sigue la falda de cerro.
¡Micaila!, no llores
y el le daba un beso,
Ella se sonreía
un instante, pero
me miraba con una tristeza,
como si la sombra del pensamiento
de preñara los ojos de llanto,
que después derramaba en silencio.
El día de su muerte,
su rostro cenizo, me dio mucho miedo.
-¿Pos qué tienes, Chacha?
-No sé lo que tengo,
pero sé que me voy y es pa siempre
-Correré si quieres por el siñor médico,
¿queres, trigueñita?
-¿ Ya pa que, mejor tate aquí en sosiego,
quero hablarte por ultimo chacho,
antes de que me hoguen los remordimientos.
Asiéntate y oye. yo quise decírtelo
dende hace muchísimo tiempo
y a la mera, que no, pos yo me ciscaba,
¡Cómo uno es mujer! Chacho, ¡Qué caray!,
y el miedo dizque no anda en burro,
peor ahora qué li hace, mi negro,
si ya se te muere tu Chacha
qué li hace que sepas mi horrible secreto.
Hace unos seis años, siguro ¿recuerdas
que nos envitaron a los herraderos
los siñores amos?
-Vaya si mi acuerdo;
¿no jué aquel domingo
que salí cornao por un toro prieto,
cerca de las trancas, en el Rancho Verde
de ñor Juan?
-El mesmo,
ya vide que tías acordado;
por ay tienes nomás qui al saberlo,
de la casa grande
por la puerta me salí corriendo,
y en las trancas jallé a don Antonio,
aquel hijo mayor de don Pedro,
que era entonces alcalde del pueblo,
Pregúntele al punto
por ti, por tu herida, por tu paradero,
y me dijo que en una camilla
te jalaron pa casa del médico
que si quería que me llevaba en ancas
en el punto mesmo;
aceté, ¡ qué caray!, no era cosa
de dejarte morir como un perro,
No nos vido salir de las trancas
naiden, llegamos en un bote al potrero,
y a galope tendido trepamos
la cuesta del cerro,
y al bajar la barranca del Cristo,
tan jonda y tan negra,
don Antonio empezó con sus cosas,
con sus chicoleos;
que si yo era una rosa de mayo
que si eran mis ojos nocturnos luceros,
Yo todo a esto callaba, callaba; él se puso necio
y me dijo que tú eras probe:
total un ranchero;
que él , en cambio, era dueño de hacienda
con muchas talegas de pesos;
que ti abandonara
que nos juéramos pa México,
o pa los Uruapas o pa los Querétaros.
Yo me puse muy jira y le dije,
qui aunque probe, me daba mi prieto
pa presumir mucho
y andar diariamente con el zagalejo
muy lentejueliao
y cada semana con rebozo nuevo.
-Por si no no por amor, por la juerza,
me dijo rayando su penco,
y si más me apretó la centura
y mi boca manchó con un beso,
Nunca lo jiciera, sentí que la sangre
cegaba mis ojos, y el furor mi seno;
saqué del arzón el machete,
y por las espaldas, lo jundí en su cuello.
Cayó pa delante con un grito horrendo.
y rodó rebotando hasta el jondo
del desfiladero...
Naíden supo nada;
cuando lo jallaron todito disecho,
guiados por el puro jedor del barranco,
los jueces dijieron,
quesque jué un suicidio
por no sé qué amores y demás enredos,
Yo me estuve callada la boca
pero ahora, pos dime, ¿ ya pa que, mi prieto?
Se quedó como estática; acaso
rezaba al morir, por el muerto,
La abracé llorando,
la besé en silencio,
y poco a poquito,
se me jué muriendo...
Mi jacal está maldito...
si lo queres, madre, pos hay te lo dejo,
si te cuadra quémalo,
si lo queres, véndelo;
yo me guelvo a las filas, mi mamá,
a peliar por la patria me guelvo;
si me quebra una bala, qué liace,
al cabo en el mundo,
pa los que sufrimos la muerte en el alma.
vivir o morir es lo mesmo.
Mi cantón magresita del alma
sin ella ¿ ya pa que lo quero?

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

YERBAS DEL TARAHUMARA
Alfonso Reyes

Han bajado los indios tarahumaras,
que es señal de mal año
y de cosecha pobre en la montaña.
Desnudos y curtidos,
duros en la lustrosa piel manchada,
denegridos de viento y de sol, animan
las calles de Chihuahua,
lentos y recelosos,
con todos los resortes del miedo contraídos,
como panteras mansas.

Desnudos y curtidos,
bravos habitadores de la nieve
-como hablan de tú-,
contestan siempre así la pregunta obligada:
-"Y tu ¿no tienes frío en la cara?

Mal año en la montaña,
cuando el grave deshielo de las cumbres
escurre hasta los pueblos la manada
de animales humanos con el hato e la espalda.

Los hicieron católicos
los misioneros de la Nueva España
-esos corderos de corazón de león.
Y, sin pan y sin vino,
ellos celebran la función cristiana
con su cerveza-chicha y su pinole,
que es un polvo de todos los sabores.

Beben tesgüiño de maíz y peyote,
yerba de los portentos,
sinfonía lograda
que convierte los ruidos en colores;
y larga borrachera metafísica
los compensa de andar sobre la tierra,
que es, al fin y a la postre,
la dolencia común de las razas de los hombres.
Campeones de la Maratón del mundo,
nutridos en la carne ácida del venado,
llegarán los primeros con el triunfo
el día que saltemos la muralla
de los cinco sentidos.

A veces, traen oro de sus ocultas minas,
y todo el día rompen los terrones,
sentados en la calle,
entre la envidia culta de los blancos.
Hoy solo traen yerbas en el hato,
las yerbas de salud que cambian por centavos:
yerbaniz, limoncillo, simonillo,
que alivian las difíciles entrañas,
junto con la orejela de ratón
para el mal que la gente llama "bilis";
y la yerba del venado, del chuchupaste
y la yerba del indio, que restauran la sangre;
el pasto de ocotillo de los golpes contusos,
contrayerba para las fiebres pantanosas,
la yerba de la víbora que cura los resfríos;
collares de semillas de ojos de venado,
tan eficaces para el sortilegio;
y la sangre de grado, que aprieta las encías
y agarra en la nariz los dientes flojos.

(Nuestro Francisco Hernández
-El Plinio Mexicano de los Mil y Quinientos-
logró hasta mil doscientas plantas mágicas
de la farmacopea de los indios.
Sin ser un gran botánico,
don Felipe Segundo
supo gastar setenta mil ducados,
¡para que luego aquel herbario único
se perdiera en la incuria y el polvo!
Porque el padre Moxó nos asegura
que no fue culpa del incendio
que en el siglo décimo séptimo
aconteció en El Escorial.)

Con la paciencia muda de la hormiga,
los indios van juntando sobre el suelo
la yerbecita en haces
-perfectos en su ciencia natural.

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

LA VELADA DEL SAPO
Rosario Castellanos

Sentadito en la sombra
-solemne con tu bocio exoftálmico; cruel
(en apariencia, al menos, debido a la hinchazón
de los párpados); frío,
frío de repulsiva sangre fría.
Sentadito en la sombra miras arder la lámpara.

En torno de la luz hablamos y quizá

uno dice tu nombre.

(Es septiembre. Ha llovido.)
Como por el resorte de la sorpresa, saltas
y aquí estas ya, en medio de la conversación,
en el centro del grito.
¡Con qué miedo sentimos palpitar
el corazón desnudo
de la noche en el campo!

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

ÓNIX
Juan José Tablada

Torvo fraile del templo solitario
que al fulgor de nocturno lampadario
o a la pálida luz de las auroras
desgranas de tus culpas el rosario...
--¡Yo quisiera llorar como tu lloras!

Porque la fe en mi pecho solitario
se extinguió como el turbio lampadario
entre la luz roja de las auroras,
y mi vida es un fúnebre rosario
más triste que las lágrimas que lloras.

Casto amador de pálida hermosura
o torpe amante de sensual impura
que vas --novio feliz o amante ciego--
llena el alma de amor o de amargura...
--¡Yo quisiera abrasarme con tu fuego!

Porque no me seduce la hermosura,
ni el casto amor, ni la pasión impura;
porque en mi corazón dormido y ciego,
ha caído un gran soplo de amargura,
que también pudo ser lluvia de fuego.

¡Oh Guerrero de lírica memoria
que, al asir el laurel de la victoria,
caíste herido con el pecho abierto
para vivir la vida de la Gloria!
--¡Yo quisiera morir como tú has muerto!

Porque al templo sin luz de mi memoria,
sus escudos triunfales la victoria
no ha llegado a colgar, porque no ha abierto
el relámpago de oro de la Gloria
mi corazón obscurecido y muerto.

Fraile, amante, guerrero, yo quisiera
saber qué obscuro advenimiento espera
el amor infinito de mi alma,
si de mi vida en la tediosa calma
no hay un Dios, ni un amor, ni una bandera.

El florilegio, 1898

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

IRÁS SOBRE LA VIDA DE LAS COSAS...
Enrique Gonzalez Martinez

Irás sobre la vida de las cosas
con noble lentitud; que todo lleve
a tu sensorio luz: blancor de nieve,
azul de linfas o rubor de rosas.

Que todo deje en ti como una huella
misteriosa grabada intensamente
lo mismo el soliloquio de la fuente
que el flébil parpadeo de la estrella.

Que asciendas a las cumbres solitarias
y allí, como arpa eólica, te azoten
los borrascosos vientos, y que broten
de tus cuerdas rugidos y plegarias.

Que esquives lo que ofusca y lo que asombra
al humano redil que abajo queda,
y que afines tu alma hasta que pueda
escuchar el silencio y ver la sombra.

Que te ames en ti mismo, de tal modo
compendiando tu ser cielo y abismo,
que sin desviar los ojos de ti mismo
puedan tus ojos contemplarlo todo.

Y que llegues, por fin, a la escondida
playa con tu minúsculo universo,
y que logres oír tu propio verso
en que palpita el alma de la vida.