Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

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Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

PERMANECER EN SOMBRA
a mi madre
Gerardo Fulleda León

Y de pronto no fuiste más la desvelada.
Desconsolado aprendí a saberte
al recrear tu voz apilada al recuento.

Las manos no erigirán sueños y chales
ni otorgarán perdón en un gesto.
Todo se te ha quedado turbio, atado
como si permanecer en sombra fuese vida.

Ahora: aprender a decir cómo amabas,
tornabas al dolor o simplemente eras.
Reconocerte en cartas y retratos.
Hay que no olvidarte y llorarte
y dejar tu nombre para los domingos
o los días infinitamente tristes
en que uno sea el desvelado.

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Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

NOSTALGIA DE TROYA
para Luisa Josefina Hernández
There are places I remember...
Gerardo Fulleda León

Hay lugares que recuerdo
y en donde nunca he estado.
Plazas, cuerpos, ciudades
que me acompañan sin quererlo
interminables días
colmados de apetencias y sonidos.
Fiestas a las que no fui invitado
y atesora el sótano de la infancia.

Al caer la tarde
basta un olor, la música lejana
del oráculo de un verso.
Entonces soy presa
en sus redes que me enmudecen
y adueñan de sus parajes.

Luego retorno a mi sitio
con una nostalgia de Troya
que me cala en un escalofrío.

¿Existen realmente fuera de mí
esos cuerpos, esos espacios que invento?

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Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

El NIÑO DE LA NOCHE
Miguel Hernandez

Riéndose, burlándose con claridad del día,
se hundió en la noche el niño que quise ser dos veces.
No quise más la luz. ¿Para qué? No saldría
más de aquellos silencios y aquellas lobregueces.

Quise ser... ¿Para qué?... Quise llegar gozoso
al centro de la esfera de todo lo que existe.
Quise llevar la risa como lo más hermoso.
He muerto sonriendo serenamente triste.

Niño dos veces niño: tres veces venidero.
Vuelve a rodar por ese mundo opaco del vientre.
Atrás, amor. Atrás, niño, porque no quiero
salir donde la luz su gran tristeza encuentre.

Regreso al aire plástico que alentó mi inconsciencia.
Vuelvo a rodar, consciente del sueño que me cubre.
En una sensitiva sombra de transparencia,
en un íntimo espacio rodar de octubre a octubre.

Vientre: carne central de todo lo existente.
Bóveda eternamente si azul, si roja, oscura.
Noche final en cuya profundidad se siente
la voz de las raíces y el soplo de la altura.

Bajo tu piel avanzo, y es sangre la distancia.
Mi cuerpo en una densa constelación gravita.
El universo agolpa su errante resonancia
allí, donde la historia del hombre ha sido escrita.

Mirar, y ver en torno la soledad, el monte,
el mar, por la ventana de un corazón entero
que ayer se acongojaba de no ser horizonte
abierto a un mundo menos mudable y pasajero.

Acumular la piedra y el niño para nada:
para vivir sin alas y oscuramente un día.
Pirámide de sal temible y limitada,
sin fuego ni frescura. No. Vuelve, vida mía.

Mas, algo me ha empujado desesperadamente.
Caigo en la madrugada del tiempo, del pasado.
Me arrojan de la noche. Y ante la luz hiriente
vuelvo a llorar desnudo, como siempre he llorado.

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Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

EL HERIDO
Miguel Hernandez

Para el muro de un hospital de sangre.

I

Por los campos luchados se extienden los heridos.
Y de aquella extensión de cuerpos luchadores
salta un trigal de chorros calientes, extendidos
en roncos surtidores.

La sangre llueve siempre boca arriba, hacia el cielo.
Y las heridas suenan, igual que caracolas,
cuando hay en las heridas celeridad de vuelo,
esencia de las olas.

La sangre huele a mar, sabe a mar y a bodega.
La bodega del mar, del vino bravo, estalla
allí donde el herido palpitante se anega,
y florece, y se halla.

Herido estoy, miradme: necesito más vidas.
La que contengo es poca para el gran cometido
de sangre que quisiera perder por las heridas.
Decid quién no fue herido.

Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente
herido por la vida, ni en la vida reposa
herido alegremente!

Si hasta a los hospitales se va con alegría,
se convierten en huertos de heridas entreabiertas,
de adelfos florecidos ante la cirugía.
de ensangrentadas puertas.

II

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

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Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

EL NIÑO YUNTERO
Miguel Hernandez

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.



* * *

He medio boquiabierto
la soledad cerrada de mi huerto.
He regado las plantas:
las de mis pies impuras y otras santas,
en la sequía breve de mi ausencia
por nadie reemplazada. Se derrama,
rogándome asistencia,
el limonero al suelo, ya cansino,
de tanto agrio picudo.
En el miembro desnudo de una rama,
se le ve al ave el trino
recóndito, desnudo.

Aquí la vida es pormenor: hormiga,
muerte, cariño, pena,
piedra, horizonte, río, luz, espiga,
vidrio, surco y arena.
Aquí está la basura
en las calles, y no en los corazones.
Aquí todo se sabe y se murmura:
No puede haber oculta la criatura
mala, y menos las malas intenciones.

Nace un niño, y entera
la madre a todo el mundo del contorno.
Hay pimentón tendido en la ladera,
hay pan dentro del horno,
y el olor llena el ámbito, rebasa
los límites del marco de las puertas,
penetra en toda la casa
y panifica el aire de las huertas.

Con una paz de aceite derramado,
enciende el río un lado y otro lado
de su imposible, por eterna, huida.
Como una miel muy lenta destilada,
por la serenidad de su caída
sube la luz a las palmeras: cada
palmera se disputa
la soledad suprema de los vientos,
la delicada gloria de la fruta
y la supremacía
de la elegancia de los movimientos
en la más venturosa geografía.

Está el agua que trina de tan fría
en la pila y la alberca
donde aprendí a nadar. Están los pavos,
la Navidad se acerca,
explotando de broma en los tapiales,
con los desplantes y los gestos bravos
y las barbas con ramos de corales.
Las venas manantiales
de mi pozo serrano
me dan, en el pozal que les envío,
pureza y lustración para la mano,
para la tierra seca amor y frío.

Haciendo el hortelano,
hoy en este solaz de regadío
de mi huerto me quedo.
No quiero más ciudad, que me reduce
su visión, y su mundo me da miedo.

¡Cómo el limón reluce
encima de mi frente y la descansa!
¡Cómo apunta en el cruce
de la luz y la tierra el lilio puro!
Se combate la pita, y se remansa
el perejil en un aparte oscuro.
Hay az'har, ¡qué osadía de la nieve!
y estamos en diciembre, que hasta enero,
a oler, lucir y porfiar se atreve
en el alrededor del limonero.

Lo que haya de venir, aquí lo espero
cultivando el romero y la pobreza.
Aquí de nuevo empieza
el orden, se reanuda
el reposo, por yerros alterado,
mi vida humilde, y por humilde, muda.
Y Dios dirá, que está siempre callado.

Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.

Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.

[Carolina Villa Forera Cuerera Find all posts Ver perfil Close Carolina Villa]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma


Ausencia
Jorge Luis Borges

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

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Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

MI PESADILLA
Jenny Durán

Cómo puedo alejar a quien me humilla
siendo luz del amor que llevo dentro,
cómo puede morir un sentimiento
si la flor no ha secado su semilla.

Cómo logro apagar la maravilla
del reflejo que llena el firmamento,
cómo puedo olvidar lo que yo siento
sin correr la cascada en mi mejilla.

Quién me ayuda a lidiar con la rencilla
de buscar manantial en un desierto,
o pensar que en el mar del desconcierto
pueda yo navegar, siendo la orilla.

He viajado en el sol sin la sombrilla,
he cambiado sonrisa por lamento,
quiero ya despertar, mas no despierto
de esta larga y tediosa pesadilla.

[kabrakan Forista Esmeralda Find all posts Ver perfil Close kabrakan]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

LXVI
Gustavo Adolfo Bécquer

¿De dónde vengo?... El más horrible y áspero
de los senderos busca;
las huellas de unos pies ensangrentados
sobre la roca dura,
los despojos de un alma hecha jirones
en las zarzas agudas,
te dirán el camino
que conduce a mi cuna.

¿Adónde voy? El más sombrío y triste
de los páramos cruza,
valle de eternas nieves y de eternas
melancólicas brumas.
En donde esté una piedra solitaria
sin inscripción alguna,
donde habite el olvido,
allí estará mi tumba.

[Parzival Forista Cuarzo Find all posts Ver perfil Close Parzival]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

Ausencia

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!

Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.
Se van mis gestos que se devanaban,
en lanzaderas, debajo tus ojos.
Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.

Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.
Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.
Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.

Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor, y en tu boca de mosto.
Tu entraña fuese, y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!

Gabriela Mistral

[Tatiana Forista Opalo Find all posts Ver perfil Close Tatiana]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

Las estrellas lo sabrán

(Luis Eduardo Aute)

Qué pasa con los mares
que no saben navegar,
qué pasa con la tierra
que ya no quiere dar pan,
qué pasa con los ríos
que perdieron su caudal,

qué pasa que ya no puedo llorar;
un día las estrellas lo sabrán.

Qué pasa con los bosques
que huyen de su corazón,
qué pasa con la hierba
que ha perdido su esplendor,
qué pasa con las rosas
que no encuentran su color,

qué pasa que ya no puedo llorar…

Qué pasa con mis brazos
que no saben abrazar,
qué pasa con mis piernas
que ya no caminan más,
qué pasa con mis ojos
que ya no quieren mirar.

qué pasa que ya no puedo llorar…

Mi enana, la única principessa que tengo, debía recitar un poema,ayer, y estabamos dudosas entre alguno de Benedetti, porque ella queria algo especial.
Total su mamá lo solucionó porque escogió éste.
Aunque es una canción, creo, los versos son preciosos.

Y la flaca se ganó el primer lugar en declamación, asi que doblemente feliz de poder compartirlo; ya que hace algún tiempo que no subo nada a este tema.
Gracias

[cubo Forista Amatista Find all posts Ver perfil Close cubo]

Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

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Hymne à la Beauté

Viens-tu du ciel profond ou sors-tu de l'abîme,
O Beauté? ton regard, infernal et divin,
Verse confusément le bienfait et le crime,
Et l'on peut pour cela te comparer au vin.

Tu contiens dans ton oeil le couchant et l'aurore;
Tu répands des parfums comme un soir orageux;
Tes baisers sont un philtre et ta bouche une amphore
Qui font le héros lâche et l'enfant courageux.

Sors-tu du gouffre noir ou descends-tu des astres?
Le Destin charmé suit tes jupons comme un chien;
Tu sèmes au hasard la joie et les désastres,
Et tu gouvernes tout et ne réponds de rien.

Tu marches sur des morts, Beauté, dont tu te moques;
De tes bijoux l'Horreur n'est pas le moins charmant,
Et le Meurtre, parmi tes plus chères breloques,
Sur ton ventre orgueilleux danse amoureusement.

L'éphémère ébloui vole vers toi, chandelle,
Crépite, flambe et dit: Bénissons ce flambeau!
L'amoureux pantelant incliné sur sa belle
A l'air d'un moribond caressant son tombeau.

Que tu viennes du ciel ou de l'enfer, qu'importe,
Ô Beauté! monstre énorme, effrayant, ingénu!
Si ton oeil, ton souris, ton pied, m'ouvrent la porte
D'un Infini que j'aime et n'ai jamais connu?

De Satan ou de Dieu, qu'importe? Ange ou Sirène,
Qu'importe, si tu rends, — fée aux yeux de velours,
Rythme, parfum, lueur, ô mon unique reine! —
L'univers moins hideux et les instants moins lourds?

Charles Baudelaire


¿Bajas del hondo cielo o emerges del abismo,
Belleza? Tu mirada infernal y divina
Confusamente vierte crimen y beneficio,
Por lo que se podría al vino compararte.

Albergas en tus ojos al poniente y la aurora,
Cual tarde huracanada exhalas tu perfume;
Son un filtro tus besos y un ánfora tu boca
Que hacen cobarde al héroe y al niño valeroso.

¿Del negro abismo emerges o bajas de los astros?
Como un perro, el Destino sigue ciego tu falda,
Al azar vas sembrando el luto y la alegría
Y todo lo gobiernas sin responder de nada.

Caminas sobre muertos, Belleza, y de ellos ríes;
El Horror, de tus joyas no es la menos hermosa
Y el Crimen, entre todas tus costosas preseas
Danza amorosamente sobre el vientre triunfal.

La aturdida falena vuela hasta ti, candela,
Crepita, estalla y grita: ¡Bendigamos la llama!
El amante, jadeando sobre su bella amada
Semeja un moribundo que su tumba acaricia.

Que tú llegues del cielo o el infierno, ¿qué importa?
Belleza, inmenso monstruo, pavoroso e ingenuo,
Si tu mirar, tu risa, tu pie, me abren las puertas
De un infinito que amo y nunca conocí.

Satánica o divina, ¿qué importa? Ángel, Sirena,
¿qué importa? Si tú vuelves -hada de ojos raso,
Resplandor, ritmo, aroma, ¡oh mi señora única!
Menos odioso el mundo, más ligero el instante.
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Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

DESEO

de JUAN CARLOS ANDRADE

Sin llamar, sin saber donde buscarte,
cuando vos no estás, acá, a mi lado
te encuentro igual por todas partes
alrededor, afuera, a los costados…

Cuando vos no estás bien cerca mío
por donde miro, yo siempre te veo…
Entonces vos me sonreís y te sonrío
y todo se va llenando de deseo…

Deseo carne, piel, deseo garantía,
deseo puerta, deseo compartido,
resbala, ocupa, moja, abraza, guía…
Deseo toca, salpica, deseo nido…

Deseo infalible, baja, sube, emana,
bordea, clava, contiene, es absorbido…
Deseo desata, rescata, aprieta, inflama
Deseo deseado, deseo nuestro, tuyo, mío …

J. C. A

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Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

LUZ DE LA SOMBRA

Cada instante con su piadoso olvido,
sin llegar a ser memoria,
se disuelve en la fragancia del vacío.

Vamos rodando dentro de una piedra
con el corazón preso en su corteza de fierro,
falsos ciegos, sin lágrimas ni llaves.

Aunque el mundo clave su eje en nuestra mente
hay en el fondo del alma una esfera que no gira,
lo que hemos creído ser se desmorona.

Recibir el aroma del puerto prometido
después de un viaje a través de mil abismos
que nos quieren embaucar con sus cantos de ramera,

ser abrazados por un calamar invisible,
sentir arder al niño encerrado en nuestro pecho,
verlo caer convertido en cenizas milenarias,

padecer las estocadas del viento
con los ojos clavados en el cielo y la mente en andrajos,

dejar deslizarse el mundo por las manos abiertas
con los bolsillos llenos de una eterna ausencia.


*
Alejandro Jodorowsky
*

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Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

MADRIGAL



¿Me quieres?... ¡Que tu acento me lo diga
ante aquel sol que muere en el ocaso!
Tú, que mitigas mi pesar...
¡mitiga esta fiebre voraz en que me abraso!

Tembló su labio y balbució: ¡Lo juro!

Sus tachonadas puertas entreabría
la muda noche en la extensión vacía:
y en mi espíritu lóbrego y oscuro...
en aquel mismo instante amanecía!

JULIO FLORES

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Re: Poesias Que Ajan Y Estrujan El Alma

A veces le hablo,
le pregunto por ti,
y hasta camino por la avenida que ya no existe,
con disimulo absurdo
pretendo que escucha,
y no sé qué hacer con tanto eco
que me gritan las calles.

Como perro perdido
Husmeo en un jardín de rabia
que sobrevive…
musgo de silencios,
espumoso olor a nostalgia que eriza las ganas
Y pienso…

es inútil derramar palabras,
vigilar tus escombros,
y seguir este juego de espanto
si de todas maneras todos aquí se derrumba
Soy rumor inútil.
No puedo hablar con la Muerte.
*
Mara Romero