Re: La soledad
"Todo pasa. Sin excepción, épica y lírica acaban por fundirse en elegía. Nada queda. En la sigilosa monotonía del tiempo, van posándose cenizas. No voy a preguntar qué vive en ellas. Sé, como todo el que vivió lo sabe, que no hay nada que viva en la memoria. La cual es tan presente que –San Agustín dio a eso fórmula exactísima– como todo. Nada es que no sea presente. El tiempo no se almacena en misteriosos desvanes. Borra, el tiempo. Sin dejar huella. Nuestra presente memoria inventa a cada instante su pasado. Y, al inventarlo, hace nacer un nuevo mundo, que nunca existió antes".
Gabriel Albiac.
"Todo pasa. Sin excepción, épica y lírica acaban por fundirse en elegía. Nada queda. En la sigilosa monotonía del tiempo, van posándose cenizas. No voy a preguntar qué vive en ellas. Sé, como todo el que vivió lo sabe, que no hay nada que viva en la memoria. La cual es tan presente que –San Agustín dio a eso fórmula exactísima– como todo. Nada es que no sea presente. El tiempo no se almacena en misteriosos desvanes. Borra, el tiempo. Sin dejar huella. Nuestra presente memoria inventa a cada instante su pasado. Y, al inventarlo, hace nacer un nuevo mundo, que nunca existió antes".
Gabriel Albiac.
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